Il vit le faux Sarkozy venir vers lui sans se presser. Le fusil à pompe bien calé entre ses mains gantées. Le faux Sarkozy et son putain de rictus. Celui de l'élysée ne suffisait pas, se dit-il, il fallait en plus qu'on se cogne son jumeau. Le buteur de flic. Un enculé que le mot peur n'avait jamais effleuré. Avec son masque plus vrai que nature. Mais à cet instant, en voyant le tueur avancer vers lui, l'officier de police Marchand se mit à vomir, sa vue se brouillait, la fin approchait. Ses deux autres collègues gisaient un peu plus loin dans un horizon rouge. Le faux Sarkozy lui braqua le fusil sur le front. Une autre dit-il ? Une petite pour la route ? T'est tout blanc fiston... Marchand ferma les yeux. Tu veux que j'appelle la police lui dit le faux Sarkozy ? Et son rire éclata dans la nuit. Atroce ce rire-là.
