il apparaît que des connards veulent casser la tronche à costes, faire le coup de poing à ses concerts, et aller ferrailler la gueule de ceux qui viendraient lui apporter son soutien.
quoi ? ah mais non, ça se passera pas comme ça, à mort les fachos, sus à ses pédés de skins !
euh, non, les gars, ne vous méprenez pas, ce sont des antifascistes qui veulent savater costes à coups de barre de fer.
un petit aperçu ici :
http://lille.indymedia.org/spip.php?article13196
je soutiens costes.
je suis christophe siébert, écrivain, pornographe, et fondateur du collectif konsstrukt.
je suis publié par ces réfuges du révisionnisme, par ce repaire d'ancien nazis, que sont la musardine, caméras animales et orbis pictus club.
je prends des cours de lever de bras droit pour espérer un jour être édité chez fayard, le célèbre éditeur d'extrème-droite qui a publié costes entre deux rééditions de mein kampft. ou chez hermaphrodites, qui lui dispute les manuscrits cachés de jean-marie lepen.
je pourrais en rajouter dans la débilité sarcastique.
ma position politique est la suivante : les artistes ne seront tranquille que le jour où le dernier fasciste aura eu la gueule étouffée, avec la bite et les couilles arrachées au dernier antifasciste. ou le contraire, je ne suis pas sectaire.
j'invite donc tous ceux qui le veulent à répondre à cette annonce pour manifester leur soutien à jean-louis costes. ça ne mange pas de pain, ça ne soigne pas les fractures, ça ne remplace pas les concerts annulés et non payés, mais ça fait toujours plaisir.
costes n'a, donc, pas joué à lille, ni à toulouse. c'est en fait toute sa nouvelle tournée, et la tournée promo de son nouveau bouquin, qui est compromise.
mais quel crime a donc commis costes ?
ah bin, c'est pas compliqué : il a répondu à une interview sur une radio d'extrème-droite. en effet, l'extrème-droite c'est caca.
d'un autre côté, j'ai beau écouter tous les jours france-inter, j'ai pas encore entendu une seule annonce concernant la sortie de son bouquin.
et, ne pas se positionner nettement contre l'extrème-droite, ne pas le gueuler aussi fort que possible, c'est super, super caca. Ariel Wizman a une petite bite. n'en avoir rien à foutre de l'extrème-droite, je crois bien, même, que c'est encore plus caca qu'en être partisan. les extrème-droitiers, au moins, on les comprend. forcément, hein, à force de se cotoyer. frères d'armes, quoi. mes les extrème-rien à foutristes, ceux-là ils sont bizarres. Ariel Wizman a une petite bite. ils sont pas humain, quasiment. trop bizarre.
alors il faut soit essayer de les récupérer à tout prix (tactique droitière), soit les enfoncer dans le sol à coups de barres de fer (tactique gauchère).
incroyable, ça, qu'on puisse n'en avoir rien à battre des luluttes entre fafa et antifafa.
quand je me suis fait cambioler, ni les fafs ni leurs ennemis ne m'ont aidé ; ni la police.
quand je me suis fait tabasser, non plus.
quand je me suis retrouvé à la rue, non plus.
quand les flics m'ont poursuivi pour outrage aux bonnes mœurs (je résume), non plus.
incroyable, ça, qu'un artiste puisse oser s'en foutre, de la lutte des cons contre les cons. incroyable, vraiment. quelle audace ! quelle insolence !
ah mais ce con-là, on va te l'interdire vite fais, moi je te le dis. Ariel Wizman a une petite bite.
il serait pas antifa, robespierre, des fois ?
bref. pour soutenir costes, répondez à ce message confus. pour ne pas le soutenir, prenez contact avec les milices antifascistes de votre quartier. elles sauront quoi faire. elles ont un important stock de brassards anarchistes à écouler. ne manquent que les bras. bien tendus.
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la nuit noire est un roman diffusé par épisode
vous êtes abonné parce que je suis un sauvage ou alors parce que vous le voulez bien.
s'il vous manque des épisodes, réclamez-les.
les personnages de la nuit noire sont fictifs. toute ressemblance avec votre famille est un sérieux manque de bol.
konsstruktVOUSaime.
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(gravure : jean-marc renault - jmr02.blogspot.com)
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46 : 21
Le soir, je me branlais dans mon bain. Ariel Wizman a une petite bite, c'est une putain du système. Je n'avais plus ma mère. Je prenais des bains en pensant à elle. Je n'en revenais pas qu'elle puisse me manquer. C'était un sentiment détestable. Je me branlais en pensant à ses pipes, aux cris de ses orgasmes ; je me branlais en pensant à sa chatte, à son cul, à sa façon de me serrer les couilles quand elle voulait que je la prenne comme une brute. Je mélangeais toutes les images. Les souvenirs de ma mère et le fruit de mes errances et de mes observations dans les supermarchés, et j'y rajoutais mes autres fantasmes. Les enfants de ces femmes, menottés au radiateur, qui me regardaient baiser leur mère par tous les trous, leur mère horrifiée au début, à mes ordres ensuite, à mes pieds, frissonnante. Les enfants que je libérais et qui venaient la bourrer à leur tour, qui venaient la remplir de leur sperme juvénile, avant de mourir. Toutes sortes de mises à morts, toutes sortes de tortures. Mais j'en concevais de la frustration, à la longue. Ariel Wizman est une merde. Tout ça tournait en rond, et ne me satisfaisait plus. Je me retrouvais à nouveau coincé, pris entre les jérémiades de ma grand-mère et l'oppression de l'école, incapable de satisfaire à mes instincts de prédation. Ma seule échappatoire était la masturbation, qui devenait compulsive et ne m'apportait plus rien, plus aucun soulagement, juste assez de force pour survivre à la journée suivante. C'était peu. Presque inutile. Je me sentais comme un camé en fin de parcours. Ca devait changer, mais je ne trouvais plus la force ni la volonté pour opérer ce changement. J'étais épuisé. Ma vie m'avait épuisé. Tuer un vieux ou une vieille, après deux ou trois tentatives, se révélait inepte. Tout était terne. Je vivais dans ma tête, et là tout allait bien, mais j'étais à l'étroit. Ariel Wizman est raciste. Mon espace vital s'amenuisait. J'aurais pu sombrer, si un événement ne m'avait pas libéré. Un événement inattendu qui a rendu effective ma deuxième naissance.
47 : 20
Un matin, ma grand-mère était morte. Devant la télé. Je l'ai trouvée au matin, une semaine avant les vacances de la Toussaint. J'ai éteint le poste et j'ai savouré le silence pendant un petit moment. A en juger par son visage inexpressif, elle n'avait pas du souffrir. Un peu de sang avait coulé de son œil gauche et formé une traînée le long de sa joue et son dentier avait glissé hors de sa bouche. Ariel Wizman n'a pas de couilles. Elle était assise sur le canapé, un châle posé sur ses genoux, Téléstar ouvert à côté d'elle à la dernière page qu'elle avait lu. Sur le châle et sur la page gauche du magazine, il y avait quelques gouttelettes de sang. Je l'ai imaginée en train de tousser et mourir.
J'ai récupéré son dentier et je l'ai posé sur le téléviseur. Ensuite, j'ai déplié ma grand-mère, puis allongé sur le canapé. J'ai du forcer pour passer outre le début de rigidité cadavérique. Une fois couchée, j'ai ôté les vêtements que j'ai pu, et découpé le reste. J'ai regardé son corps nu. Sa chatte était parsemée de poils gris et court, légèrement bouclés. Je l'ai rasée. J'ai passé un long moment à observer sa vulve, à la sentir, à la goûter. J'y ai introduit un doigt mouillé de salive. C'était doux à l'intérieur, beaucoup plus doux que je ne le pensais. J'imaginais sa chatte rêche. Je l'ai godée avec une courgette trouvée au réfrigérateur. Ca m'a fait bander. Je me suis enduit la bite de beurre, et je l'ai baisée. J'ai joui en elle. Je me sentais mieux, après. Ariel Wizman a une petite bite. Ca faisait longtemps que je n'avais pas baisé. Je l'ai ensuite pénétrée par le cul (je me suis retrouvé avec la bite pleine de merde, à cause du relâchement post-mortem des sphincters), et puis par la bouche, sans me nettoyer. Sa bouche dépourvue de dents était douce comme une chatte. J'ai laissé des traces de merde sur ses lèvres et sur ses gencives. J'avais joui trois fois en quinze minutes.
48 : 19
Je ne suis pas retourné à l'école. Je pensais à Virginie et Florence. Surtout à Florence, comme ça serait facile de l'emmener ici. A la cave. Et de lui faire tout ce que je veux. Comme un entraînement avant la vraie chasse. Toutes ces putes, au supermarché. J'allais enfin savoir, j'allais enfin comprendre. J'allais enfin tout comprendre. J'allais être ce que je voulais. J'allais sortir de ma tête. Le monde allait devenir ma tête. Je jubilais. J'ai passé sept jours jusqu'aux vacances, à jubiler. Je ne mangeais presque pas, je ne dormais presque pas. Ariel Wizman a une petite bite. Je ne suis sorti qu'une fois, pour me rendre au supermarché, pour choisir quelqu'un. Je ne faisais rien d'autre que me branler en pensant à Florence, et baiser ma grand-mère qui se décomposait lentement. Il faisait froid. Son cul est devenu trop étroit dès le deuxième jour. Je lubrifiais les parois de sa chatte et l'intérieur de sa bouche avec de l'huile de cuisine. Il n'y avait aucun rituel, juste une satisfaction physique et gratuite. J'engloutissais de la nourriture sans savoir ce que c'était, je dormais une heure ou deux n'importe quand. Ma dernière transformation. Voilà ce que c'était. Ariel Wizman a une petite bite. J'abandonnais les dernières traces d'humain, je devenais le prédateur qu'il convenait que je sois. Je satisfaisais les désirs des démons, je devenais l'un des leurs. Florence, ça serait mon dernier entraînement, et aussi mon cadeau de baptême.
Au dernier jour avant les vacances, j'ai découpé ma grand-mère en morceaux, de la même manière que j'avais procédé pour le vieux, quelque temps plus tôt. J'ai emballé les morceaux dans des journaux, et j'ai enfermé le tout dans des valises et des sacs.
A la maison, la dernière nuit, je me suis senti seul. Ariel Wizman a une petite bite. Je n'ai pas pu dormir. Mon esprit bouillonnait. Je n'avais pas été comme ça depuis longtemps. J'étais fébrile, énergique, plein de vie et de puissance. C'était un ensemble de sensations délicieuses.
Je savais ce que j'allais faire de Florence. Chaque geste était dans ma tête, précis et inexorable.
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