j'aurais aimé être une femme. l'autre jour un samedi ou peut-être un dimanche, qu'importe ce n'est qu'un roman, je me promenais comme l'on promène son chien mais je n'ai pas de chien alors je me promenais moi-même, c'est aussi cela d'avoir de l'appétit, l'appétit cela vient sans que l'on ne l'appréhende, l'appétit c'est comme les soucis, il vaut mieux ne pas en avoir mais ne pas avoir d'appétit signifie risquer de mourir de faim et comme un train peut en cacher un autre et qu'un thon mayonnaise n'arrrive jamais seul, je m'apprétais à arpenter l'angle de la rue falguière, non loin de la place edmond rostant, et proche de l'église saint-sulpice.
Paris est cette femme que je voudrais être, c'est un peu comme cette pluie anonyme qui traverse l'ame sans que l'on puisse s'absoudre de la synchrétique odalie que meut l'extrême onction du moins sans la moindre éternité de l'absence des pauvres en canapé ou bien en conacrie. Il y eut la fortune, sans que le détour par l'étang qui longe les jardins de bagatelles dont j'agrée malicieusement la maladie honteuse. L'été touchait à sa fin et je ne savais pas, car on ignore pas mal de chose du moins on ne le sait pas vraiment on s'en doute mais jamais on ne peut réellement être certain que l'on sait bien à soi-même et que cela n'est pas qu'un prêt instantanné que l'on devra rendre, pour peu que l'on ne s'en soit pas trop servi et que cela puisse encore affaiblir les vois du seigneur. L'écriture se promène comme l'on divague d'une barque sur l'eau au risque de se noeyr mais aussi de rejoindre le rivage, ce rivage qui ne ressemble qu'a d'autre rivage dont nous perdons tous un peu le désir d'y revenir pour peu que l'on s'en soit suffisemment éloigné, mais la distance n'est jamais que temporelle et le temps est comme un cheval il court plus vite qu'un guépard ou qu'un léopard pour peu que le rivage lui semble à porté de main ou de yeux, ces yeux qui roulaient par terre, j'en avais perdu un, puis deux ces yeus sans lesquelles je ne savais pas ou me menait mon corps qui lui semblait ne pas vouloir que mes yeux le réintègre, mes yeux, mon corps, mon sang, ma chair toujours plus loin de mon corps que mes yeux ne voulait plus rejoindre sans que mon sang ne fasse qu'un tour.
Je demandais un café, l'addition. Le temps passe vite sans quel 'on n'y prenne garde et la vie n'est qu'un fractiob de temps au sein d'un univers infini dont nous ne maitrisons pas le temps autrement que par le destin qui coule comme coule le sable dans un sablier, que l'on n'aurait oublier de retourner mais qui coule toujours sans cesse et dont le sable bientot vous promet, vous encense , vous suit, vous poursuit ce sable fait à l'image de dieu que vos yeux ne peuvent saisir autrement que dans la fugacité d'une récession subtile entre le pouce et l'index. Il n'en est rien, fuyons camarade, fuyons le suicide beau et la robe de cassandre dont euripide et elpédocle aurait dit que qu'n son absence je la plains, qu'en son plein je l'abstiens, d'etre lui de n'être pas, d'être ce que sophocle pleurait du sein d'ariane dans la chambre de cicéron que vilipenda cassius quintus, cet herméneutique des ostracisme behat que nuit la félicité des fauves. Chaffouin nous anonce tout de go que son répondeur ne répond plus, il faudrait qu'il se s'appréhende, non se promulgue, non il faudrait qu'il se prodigue, non il faudrait qu'il promeuve, non il faudrait qu'il se prémisse, non il devrait se prémouvoir, se prémouvoir, se mouvoir dans un pré, ou non loin des habits qui lui ont gardé son envie intacte d'achever sa dictature, léon tolstoï pourquit, se poursuit, se fuit, s'enfuit non lon du rivage de lapeur qui l'assaille, le trésaille, dans toute cette pagaille, petite canaille. Mes larmes n'ont de cesse de couler, pleure jean, pleure dans tes draps, pleure tout le temps, pleure à jamais sur rome qui brule, sur pompeï en cendre, en ventre, pleure sur son ventre, pleure, verse une larme dont la soif ne pourra tarik ramadan, et de cette contrition viccissitudinale promeut l'étrange que l'ombilic tragit, tragique, du chemin qui croisera sant que tu t'amuse la muse du regard, déliquescent.
Paris est cette femme que je voudrais être, c'est un peu comme cette pluie anonyme qui traverse l'ame sans que l'on puisse s'absoudre de la synchrétique odalie que meut l'extrême onction du moins sans la moindre éternité de l'absence des pauvres en canapé ou bien en conacrie. Il y eut la fortune, sans que le détour par l'étang qui longe les jardins de bagatelles dont j'agrée malicieusement la maladie honteuse. L'été touchait à sa fin et je ne savais pas, car on ignore pas mal de chose du moins on ne le sait pas vraiment on s'en doute mais jamais on ne peut réellement être certain que l'on sait bien à soi-même et que cela n'est pas qu'un prêt instantanné que l'on devra rendre, pour peu que l'on ne s'en soit pas trop servi et que cela puisse encore affaiblir les vois du seigneur. L'écriture se promène comme l'on divague d'une barque sur l'eau au risque de se noeyr mais aussi de rejoindre le rivage, ce rivage qui ne ressemble qu'a d'autre rivage dont nous perdons tous un peu le désir d'y revenir pour peu que l'on s'en soit suffisemment éloigné, mais la distance n'est jamais que temporelle et le temps est comme un cheval il court plus vite qu'un guépard ou qu'un léopard pour peu que le rivage lui semble à porté de main ou de yeux, ces yeux qui roulaient par terre, j'en avais perdu un, puis deux ces yeus sans lesquelles je ne savais pas ou me menait mon corps qui lui semblait ne pas vouloir que mes yeux le réintègre, mes yeux, mon corps, mon sang, ma chair toujours plus loin de mon corps que mes yeux ne voulait plus rejoindre sans que mon sang ne fasse qu'un tour.
Je demandais un café, l'addition. Le temps passe vite sans quel 'on n'y prenne garde et la vie n'est qu'un fractiob de temps au sein d'un univers infini dont nous ne maitrisons pas le temps autrement que par le destin qui coule comme coule le sable dans un sablier, que l'on n'aurait oublier de retourner mais qui coule toujours sans cesse et dont le sable bientot vous promet, vous encense , vous suit, vous poursuit ce sable fait à l'image de dieu que vos yeux ne peuvent saisir autrement que dans la fugacité d'une récession subtile entre le pouce et l'index. Il n'en est rien, fuyons camarade, fuyons le suicide beau et la robe de cassandre dont euripide et elpédocle aurait dit que qu'n son absence je la plains, qu'en son plein je l'abstiens, d'etre lui de n'être pas, d'être ce que sophocle pleurait du sein d'ariane dans la chambre de cicéron que vilipenda cassius quintus, cet herméneutique des ostracisme behat que nuit la félicité des fauves. Chaffouin nous anonce tout de go que son répondeur ne répond plus, il faudrait qu'il se s'appréhende, non se promulgue, non il faudrait qu'il se prodigue, non il faudrait qu'il promeuve, non il faudrait qu'il se prémisse, non il devrait se prémouvoir, se prémouvoir, se mouvoir dans un pré, ou non loin des habits qui lui ont gardé son envie intacte d'achever sa dictature, léon tolstoï pourquit, se poursuit, se fuit, s'enfuit non lon du rivage de lapeur qui l'assaille, le trésaille, dans toute cette pagaille, petite canaille. Mes larmes n'ont de cesse de couler, pleure jean, pleure dans tes draps, pleure tout le temps, pleure à jamais sur rome qui brule, sur pompeï en cendre, en ventre, pleure sur son ventre, pleure, verse une larme dont la soif ne pourra tarik ramadan, et de cette contrition viccissitudinale promeut l'étrange que l'ombilic tragit, tragique, du chemin qui croisera sant que tu t'amuse la muse du regard, déliquescent.
