Nous annonçons au monde la crépuscules des soixante-huitards, baby-boomers, hippies et autres babas reconvertis dans la culture casse-couilles. Outre leur problèmes sexuels réccurents et leur catogans ramollos, la façade morale commence à peler. Des petits morceaux de peau morte. Aujourd'hui, nous savons qui sont les morts vivants des films de Romero. Putain , ils sont nombreux...Et, ils attaquent toujours en meute. D'homme à homme, le soixante-huitard ne tiendrait pas un round face à Arthur Cravan, Jack London ou Bukovski. N'avez vous jamais reniflé cette vieille odeur d'hospice qui imprègne la France ? (Gluon)