(...)
Amusant comme de Houellebeck à TH (ouais, t'excite pas), se profile une
notion bien actuelle et relativement inédite de *honte*, inhérente aux
compromissions inévitables de la création actuelle.

C'est d'ailleurs comme ça qu'on reconnait l'écriture de qualité (ouais,
celle qui m'intéresse moi, quoi) : A l'épaisseur du parfum de honte qui
enveloppe l'auteur. Machine Despentes, Beigbeder, heu l'autre des
fourmis, bref, la grande table à l'entrée de la FNAC, ils ont pas honte,
eux. CQFD.

Je ne parle pas de démarches, de suckage, d'édition, de vie privée, on
s'en fout, mais bien d'écriture.

La honte d'être obligé d'écrire quelque chose que tout le monde
comprendra, et ça fait de plus en plus de monde.
La honte d'être obligé d'écrire *ça*.
La honte de ne pouvoir écrire que *ça*.
La honte d'être si mal entouré à la FNAC.
La honte du regard des vrais gens (qui ont honte AUSSI mais way MOINS)
qui te collent dans le même sac qu'Isabelle Giordano, heu pire A.
Wizman, enfin n'importe quel pisse-copie (le prototype c'est le mec
assez mignon, mal rasé de Canal+, qui est sinistre à force de pas être
drôle) payé pour heu que dalle. I-nu-ti-le, au sens gaspillage de
ressources.
La honte rétrospective en pensant que ma grand' mere est morte avant
d'avoir vu *ça*.
J'en parle à mon aise, je la VIS, cette honte.
Même pas la satisfaction d'appartenir à la derniere génération, celle
qui mettra fin à tout ça, comme dans les particules élémentaires, le
dernier qui sort éteind la lumière.
La honte du VIDE.

PX