Les collines des buttes chaumont sont les seins d'un hermaphrodite
allongé en nord-sud, dont la chatte se trouve aux halles, et la bite
vers montparnasse.
A ces hauteurs, il suffit d'un souffle de vent d'est pour écouter de la
gabber à 200BPM, et on lit les news sur les nuages à l'aide de lasers
publicitaires installés sur les grands boulevards ;
La conscience de cette entité peut être qualifiée de collective, mais
elle-même n'apprécierait pas le terme. Anyway.
Lecture/Ecriture/Exécution. Beigbeder est mort au début de la derniere
phase, logique, informatique. La lettre piegée.
Un texte toxique, écrit en automatique forward, par la creme, plutôt la
mousse, de l'humanité, tentant qu'il est de faire des raccourcis :
Paris au sommet du monde, le gatecrashing/OB en ultime activité humaine,
allez.
Le pire, c'est que ça n'implique aucune création, juste un emploi avisé
d'outils informatiques domestiques : Chercher/Remplacer, Copier/Coller
/Pomper/Namedropper.
Seule l'insertion du fameux signe fatal, elle, résulte d'une alchimie,
pour le coup, encore bien complexe, et brumeuse, et secrete, et chere,
parce que syndicale.
Le cerveau des hommes, pas aussi bien partagé que celui des chats, est
tout de même l'unité atomique d'un système général, chaotique et
passionnel, mais encore capable d'élaborer des défenses, de produire des
armes d'attaques ou encore de concevoir des distractions. On n'est pas
là pour se faire chier.
Chaque octet compte, chaque scénario, même stupide, abscons, et toutes
les possibilités, enfants d'un couple qui meurt à chaque seconde,
s'accouplent à nouveau pour produire d'autres enfants, et la SOLUTION
regle, nivelle, extermine le PROBLEME, ça s'appelle l'algorithmie
génétique, et Dieu lui-même est admiratif.
D'un café de la Vilette on passe à un studio de la butte montmartre,
enquille la rue des martyrs pour un virage sur l'aile au boulevard de
clichy, pédalage énergique jusqu'à Stalingrad, en gros, et vol-plané
tranquille le long du faubourg, jusqu'à république où on repère bien, à
50M d'altitude, les cibles aller et venir, et l'écrivain le plus riche
de Paris, le type de qui plus rien n'est réellement exigé, le mec qui
n'a rien à prouver, sortir du tabac du boulevard Voltaire. WiFI,
Bluetooth, et de bons vieux cables éthernet, des ondes GSM, du bète
téléphone RTC, partout, parfois seulement le réseau électrique, et la
puissance du corpus ainsi produit peut s'éffrayer lui-même.
L'intelligence totale, omnipotente, l'hystérie volontaire, positive et
négative et positive et négative et positive et négative, productive,
ultra-magnétique, sort de l'agit-prop et englobe, comprend, materne et
nourrit les neurones des humains aussi sur que les chats savent tous
comment tuer une souris. Et les rancoeurs associatives, le ressenti
collégial, les cibles partagées comme des joints, les plans d'assassinat
élaborés dans des roulages de pelle, on peut voir ça comme un de ces
peeps-shows où des couples baisent au-dessus du public sur un filet
tendu sur la ville, accroché à des poles périphériques, la partouze
stellaire des écrivains de la vie, où le seul carton exigé à l'entrée
est une gaule solide ou une chatte dégoulinante. L'arme fatale 2000.
Qu'on en juge : 7 blessés dans le jury, Leo Sheer dans le coma, et
Frédéric Beigbeder tombé face contre terre les bras en croix, un sourire
dément sur sa trogne Hanna-Barberesque.
Le dernier salon où l'on cause. La macro définitive, et récursive. S.D.H.